БУБЛИК
Я - бублик. У меня есть края. И все. Сквозняк.
Сквозь меня смешно, не задерживаясь, проскальзывают впечатления и ощущения, умозаключения и шутки. Щекотно. Какой день недели? Сколько стоит? Так не больно? Какие планы на завтра?
А завтра никак не наступит. Засыпаешь - думаешь: "вот завтра...". А просыпаешься - опять сегодня. День бублика. Кругло так.
Да ладно, Бог с ним, с завтра. Над ним умы почище моего бились. У бублика-то и вчера нет. Сплошное... мг, отверстие. Воронка.
Жизнь пахнет пепельницей. И на вкус - соответственно. Все, включая кофе, коньяк и воду. Зубную пасту и шпроты.
Зато это очень удобно, когда нет граней. Выпуклости в конструкции создают дополнительные сложности. Ребристость - она, знаете ли, стопорит. Вот не зря колесо круглое. Катится себе. Многое, конечно, от траектории зависит. Но это когда осмысленно катишься.
А здесь - налицо очевидный кризис смысла. Ну, какой, спрашивается, смысл может быть от бублика? Или в бублике? Как ни крути... Сразу понятно, что содержимого - ноль.
Нет, ну, можно вымучить какой-нибудь иронический смысл. Или назидательный. Типа: вот видишь, что бывает с. Очень поучительно, мораль налицо.